Por las noches se les oye reír y cantar junto al fuego, tocando la balalaika, o como se llame esa especie de guitarra pequeña. Me gusta su sonido. Suelen cantar canciones tristes, entiendo alguna palabra que se parece a las que me enseñó Aga. Creo que hablan de sus madres, de sus novias, de sus pueblos, allá lejos. Hay algunos que tienen los ojos rasgados, dicen que vienen de Crimea y de más allá, que son los tártaros de los que hablan las viejas historias y las leyendas. También hay otros a los que se les tiene muchísimo miedo, los cosacos.
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Memorias de guerra: entre la nieve y la lavanda
Nunca antes había pasado tanto frío como aquella mañana, en medio del bosque. Con la nieve por las rodillas. Todo estaba en silencio, solamente se oía de vez en cuando a algún pájaro carpintero martilleando en el tronco de los árboles con su pico, buscando comida. ¿Quién no lo hacía en aquellos días? El crepitar de las llamas producía un extraño eco. Siguiendo el consejo de mi familia y mis vecinos, estaba quemando el uniforme. Los papeles, sin embargo, los había guardado en lugar seguro y secreto.